-Я… как полковник..

-Мм?..

-Мне никто не пишет...

(кто читал «Полковнику никто не пишет» Маркеса, поймет.Кто нет-почитайте, неплохая книга)

Типичное лето.Кет далеко-далеко, да и все остальные тоже.Лето словно безбрежный океан.Каждый день-сорок страниц Чернильного сердца(натурально, на немецком): так можно осилить эту макулатурку за две недели.Часто вспоминаю мою поездку в Германию, ту, в Ингольштадт, по обмену.Эпизод, когда моя немка предложила смотреть футбол.Мы пошли к ее подруге и спустились в крошечный подвал, где была запредельно громкая музыка.В подвале где-то три на три все стены были уставлены алкоголем всех мастей, на крошечном столе стоял апельсиновый сок и водка.Моя немка(а ей тогда было лет 14) села на скамейку и уверенным жестом смешала одно с другим, и выпила залпом, после чего закурила.Мне стало не по себе и я оперлась на дверь, что была оклеена вырезкой из советской газеты.Тихо извинившись, я побежала наверх, к свету.По пути встретила маму подруги моей немки, та сказала с приторной улыбкой:«Добро пожаловать в Германию».Мне почему-то стало стыдно за них, особенно, за мою немку… потом, захватив. с собой пива они пошли куда-то, где был большой экран.Моей немке было уже все равно, да и вообще всем.А мне стало вдруг страшно, что, если все такие?.. И русские, и немцы, и украинцы… что тогда? Какая-то девушка спросила меня:

-Ты хочешь домой?

-Дда...

Я не слышала, что говорила.